B comme Bruxelles bruxellait

– Samedi, annonce le père, on va à Bruxelles.

La nouvelle est toujours saluée par des cris de joie. Principalement parce que ce genre de sortie n’a lieu que deux fois par an. Parfois trois.

Bien sûr, la route n’est jamais directe. En chemin, le père en profite pour encore voir un client. Ou deux. Celui qui a besoin de fil spécial en nylon mousse pour son usine-à-chaussettes. Il en offre chaque année quelques paires pour les enfants. Inusables, parce que ce nylon mousse est de très bonne qualité. Mais ni chaudes en hiver, ni fraîches en été. La mère dit qu’avec un nom pareil, il est sûrement juif et que les juifs savent faire des affaires. Le père ne dit rien.

Il passe souvent chez celui que la petite confond avec le général Dourakine, parce qu’il porte presque le même nom. Le père dit que c’est un Russe blanc alors la petite se demande s’il existe des Russes noirs. Il a toujours besoin de Lurex pour le bobiner avec d’autres matières dont il fait des tricots pour dames. De beaux tricots très fins, très colorés et très brillants. La mère en a un qu’elle met le dimanche. Il a un décolleté rond et des manches trois quarts. Mais il ne brille pas dans le noir, comme sa statuette de la vierge Marie. La petite a fait le test.

Ces haltes rallongent le voyage et font découvrir des quartiers dont les enfants ont du mal à s’imaginer que c’est « ça », Bruxelles. Il n’y a que des maisons, des usines, des ateliers. Elle admire comment le père retrouve toujours son chemin dans ces dédales. Et comment sans carte, sans panneaux, sans jamais demander la route, on finit par arriver dans des endroits qu’elle reconnaît, les Brigittines, par exemple, ou le boulevard de l’Empereur.

A partir de là, elle connaît la route. Elle s’y est appliquée comme le petit Poucet, dès la première fois. Entre la voiture garée là et la Grand-Place, elle a ses petits cailloux, ses repères visuels. Alors elle marche devant. Elle reconnaît Gabrielle Petit, le magasin du bandagiste, la rue des Chapeliers, l’hôtel Amigo.

 

http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Gabrielle_Petit_memorial_-_IMG_3703.JPG

La famille prend toujours le temps d’admirer la Grand-Place. La mère ne manque jamais de dire que c’est la plus belle au monde et la petite croit tout ce que la mère dit. D’ailleurs, le monde entier est là: on y entend des tas de langues inconnues et mystérieuses. C’est là que la petite a vu ses premières Indiennes en beaux saris de soie et ses premiers Japonais.

La destination finale, c’est la rue Neuve. En passant devant la Monnaie, les enfants reçoivent un rappel du cours d’histoire: 1830, Muette de Portici, « Amour sacré de la patrie », révolution, indépendance. Mais jamais un détour jusqu’à la place des Martyrs, toute proche, n’est envisagé. Pas le temps. Il est déjà l’heure de manger et l’Innovation attend.

Pousser un plateau le long des comptoirs du self-service et avoir l’illusion de choisir librement ce qu’on va manger. Parce qu’on finit par choisir le plat du jour. C’est moins cher. Sauf pour le petit frère, qui veut un oeuf à la russe ou un autre plat froid avec beaucoup de mayonnaise. Et des frites, bien sûr.

Ni dessert, ni café, pas le temps. Descendre aux étages inférieurs où, selon la saison, on s’attardera devant les jouets (juste pour se tenir au courant sans rien acheter, les jouets, c’est saint Nicolas qui les apporte) ou devant les fournitures scolaires. La petite pourrait passer des heures à admirer les beaux cahiers, le coeur battant. C’est là que généralement elle perd sa famille et se fait très fort gronder.

En milieu d’après-midi, les enfants meurent de soif. C’est que la cuisine de l’Innovation est beaucoup plus salée qu’à la maison et tous les étages chauds, étouffants. C’est avec des airs de martyrs qu’ils demandent à boire parce qu’ils savent ce que le père va répondre:

– Vous boirez à la maison.

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merci à Zosio qui m’a rappelé ces souvenirs en racontant les siens